Донецк! Перекличка по районам Донецка. Без жесткой модерации. О Донецке и вообще. - 2

Во-первых, несмотря на явную концентрацию российской техники, 9 мая остается на сегодня главным идеологическим праздником Москвы. Даже не так. Главным сакральным днем режима Путина. Поэтому начинать войну в преддверии Дня Победы для русских не имеет смысла. Это смажет весь эффект от торжеств и не позволит Путину насладиться статусом главного держателя русских скреп.

Во-вторых, все обострения военной обстановки у русских всегда случаются не ДО, а ПОСЛЕ больших событий с широким медийным освещением. Так, аннексия Крыма произошла ПОСЛЕ сочинской Олимпиады. Игры в Сочи закрылись 23 февраля, а захват Крыма начался через 5 дней - 28 февраля.

Поэтому и в данном случае обострения военной обстановки следует опасаться не накануне и не в дни празднования 9 мая, а сразу ПОСЛЕ них, с интервалом в 5-10 дней.

ШТОРМ...

Интересно, кто ни будь, бывал в крымской степи посреди лета? Наверняка мало кто. Да и удовольствие это весьма сомнительное. Когда термометр, висящий в тени уже в десять утра показывает +35 – то днём, да ещё на солнце…



А мне нравится! Нравится идти по полуденной степи. Идти и чувствовать горячее, ласкающее дыхание ветра. И ощущать на коже тепло солнца. Кому-то может показаться жарко, а по мне так в самый раз. Ну, нравится мне лето, нравится. Люблю когда жарко. Когда все прячутся в тень, обливаются водой. А ты спокойно идёшь и идёшь по степи…

Степь не самое гостеприимное место. Вся сплошь усыпана мелкими камнями. Иногда на поверхность пробиваются пласты известняка, ну так это ж дно моря было…. Миллионов, а может и миллиардов пять лет тому назад.

К средине июля степь становится похожа на марсианский ландшафт – растения, что послабее, просто сгорают от суховеев. Только вечнозелёная гармала местами радует глаз сочными кустами. Ну и колючек в изобилии – видов не счесть. Вот только проблема – таких вот уголков степи осталось совсем мало. Всё распахано, возделано, полито… Остались лишь маленькие кусочки которые настолько переполнены камнями что пахать просто невозможно. Либо балки (тоже чудо – неужто тут, когда-то такие дожди были, что балки вымыло?).

И мало кто ходит по этой просёлочной пыльной дороге через маленький кусочек степи. Лучше по асфальту, конечно. Там ведь нет балки, в которой от жары просто перехватывает дыханье. Нет своей особой пыли, которая мерзко лезет в глаза и ноздри, если ты идёшь неаккуратно. Но если идти осторожно – эта пыль как мягкий пух.

Никто почти тут не ходит. И на машинах почти не ездят. А я люблю. Мне нравится степь. Мне нравится дышать горячим воздухом, пахнущим какими-то засохшими травами и немного недалёким морем. Нравится разглядывать нагловатых сусликов, вальяжно таскающих с полей в свои норы зерно и сено. Нравится идти посреди кажущейся почти мёртвой каменистой местности, но которая может в одночасье взорваться тучей разноцветных кузнечиков, которым не понравилось, что ты их потревожил…

А может мне нравиться идти по степи в такую жару, потому что есть серьёзный стимул? Потому что в трёх-четырёх километрах меня ждёт огромное и прохладное и такое переменчивое Чёрное море? Да нет, наверное, мне просто нравится сама степь и лето.

Вот только в этот полдень нет такой жары. И ветер совсем другой. Не жаркий суховей, от которого иногда, кажется, сейчас вспыхнут волосы, а тяжёлый и увесистый, ещё не наполненный влагой, но уже предвещающий бурю, солидно и ровно дующий бриз. А далеко-далеко, на горизонте, за морем, едва виднеющимся голубой полосой вдали, идёт мрачный грозовой фронт.

Ух, и гроза будет! Какие летом грозы!!! Вперёд! К морю! Нужно успеть до начала. Должен успеть.

До моря уже совсем недалече, но и тучи уже совсем близко. Заходят полукругом со стороны моря, как стая волков загоняющих добычу. Шиш вам! Я вам не добыча! Я сам поохотиться люблю.

Идёшь и идёшь вперёд к морю. И попутно ловишь на себе непонятливые взгляды из проезжающих мимо машин. Это отдыхающие сбегают от бури. Бегите. Бури у нас знатные. И не всем дано их понять. И не всем дано их любить… И смотрите на меня сколько влезет. И думайте что хотите – мне всё равно. Я уже пришёл. И как раз вовремя.

Ты стоишь на глинистом обрыве над морем. Позади жаркая и прикрытая как покрывалом, маревом горячего воздуха, степь. А впереди безбрежное море. Тучи уже вплотную подошли к береговой линии. Ветер поднимает морскую солёную пыль и, перемешивая её с прибрежным песком, бьёт в обрыв у тебя под ногами. И всё это устремляется вверх. А вверху, на самом краю стоишь ты. И вот-вот… Совсем скоро ветер войдёт в полную силу. Тучи уже зашли тебе за спину. И где-то впереди слышен мерный и непрекращающийся рокот грома.

А ветер бьёт снизу. И, кажется, раскинь руки, обопрись на него – и полетишь! Может всё-таки люди от птиц произошли? Иначе ну почему нас всё время тянет в небо???

Ветер крепчает. Он рвёт на тебе расстёгнутую рубаху. А теперь и молнии появились.

Всё внутри тебя будто раскрывается. Просто стоишь, опираясь на ветер. В крови бурлить адреналин, или ещё какие гормоны – не знаю. Но мне нравится, что со мной происходит! Чувство непередаваемое! Описать - невозможно, испытать – должен каждый! Когда вокруг ни души – только ты, ветер, море, и начинающийся шторм.

Первые тяжёлые капли срываются с полыхающих и громыхающих небес. Скоро …. Скоро.… И непонятно, что громче, гром в небе или беснующееся море под ногами.… Хочется просто прыгнуть вниз… в воду…. Но нельзя – мелко. Сейчас ты просто спустишься, оставив одежду лежать придавленной под камнем.

Ты внизу. Море съело уже весь пляж и волны стучатся в пятиметровый обрыв. Дождь уже разыгрался всерьёз, и льёт как в хорошем душе. Всё усиливающий ветер срывает пенные головы с волн, имеющих неосторожность попасть на мелководье… Свист ветра. Грохот грома. Безумствующее под ногами море. Что громче? Не знаю. Знаю что в комплекте - смесь гремучая, таких наркотиков пока не придумали. Ты стоишь и чувствуешь себя последним человеком на земле, и властелином вселенной. Песчинкой и всемогущим магом….

И вот, кажется, шторм набирает свой максимум. Надо ловить момент – летний шторм неистов, но короток. И тогда ты совершаешь очевидную нормальному человеку глупость. Ты медленно входишь в бурлящее от ветра и волн и кипящее от дождя море.

Ты входишь плавно, не врываясь. А и не получится. Ветер дует в лицо так что, кажется, ты почти стоишь на месте. Шаг. Ещё. И вот первая волна рискнула подняться и накрыть тебя с головой. Устоял. И снова вперёд. Глубже. Волны выше. Ветер. Мыслей нет, есть просто обострённые чувства, которыми ты чувствуешь цвета шторма и запахи моря. И доходит до такого момента, когда ты уже не продвигаешься вперёд, ты просто не можешь перебороть стихию. Важным становится только само стремление вперёд. И всё равно ты двигаешься… По сантиметру, но вперёд… И только тогда когда ноги уже не достают до дна – бросок вперёд и размеренными экономными гребками ты плывёшь навстречу шторму и безумным волнам. Вода вскипает от ломящегося с неба потока воды. Солёный вкус волн и капли дождя слились воедино. В мозгу творится какое-то безумие. Бояться? А зачем? Вода – наша колыбель, как можно бояться свою праматерь? Её любить надо, будешь её любить – и никогда она тебя не обидит. Ты просто плывёшь. Организм работает, на каких-то миллиард летних рефлексах унаследованных нами от первых, вышедших на сушу животных. Ты просто ЗНАЕШЬ, что не захлебнешься, не утонешь, не потеряешь ориентировку. Это просто невозможно. Ты плывёшь и наслаждаешься. Есть в этом что-то животное, дикое в этом чувстве… Под аккомпанемент самого великого и могучего в мире композитора и светотехника – матушки природы. Отплыв метров сто от берега побольше воздуха в грудь и вертикально вниз. А внизу как будто и нет никаких штормов и бед – всё тихо и спокойно лишь мерно колышутся водоросли… А потом свечёй вверх. Выскакивая, как дельфин почти на весь корпус и к берегу в полную скорость. Как торпеда. Не видя почти ничего, ощущая только движение воды вокруг себя и то погружаясь в волны, то выныривая на поверхность.

И тут что-то мелькает на берегу. Кажется человеческая фигура. Но в этой полутьме и вспышках молний тяжело, что-то понять. Ближе. Быстрее. Точно. Человек. Хрупкая фигурка как тростинка потихоньку идёт вперёд, в волны, в ветер.

Господи! Ну что ж ты делаешь? Куда же ты лезешь??? Несколько сильных гребков. Вперёд. Успеть. Пока шальная волна не опрокинула, не потащила на камни… Но вдруг фигурка изогнулась и - чудо! Как стрела вонзилась в море и пропала. Стоп. Нормальный человек в такое море не полезет. И так изящно в волны высотой метра в два не нырнёт. И тут в метре от тебя на поверхность перепаханного моря появляется улыбающаяся голова с сияющими глазами и улыбкой на все 32 зуба. Девчонка! Она делает неопределённый взмах рукой и устремляется в море. И ты плывёшь за ней не затем, чтоб что-то доказать, а что бы поделиться радостью и восторгом. Плыть вместе в огромных волнах и чувствовать себя парой отбившихся от стаи дельфинов…. Это повторить нельзя. Это надо видеть… Чувствовать… Ну ещё ты плывёшь за ней потому, что … потому что… Она всё таки девушка. А ты мужчина. И нельзя позволить никаким силам природы даже нечаянно испортить такую красоту … И вы плывёте, плавно и размеренно. Рука об руку. Не зная даже имён. Просто плывёте в затихающий шторм…

Странная штука шторм. Он может разметать на куски огромные корабли, разбить каменные города, искалечить жизни…. А может выбросить на берег отчаявшегося путешественника. И он останется жить… Может согнать в одну кучу-малу скопище обломков, и кто знает, что из этого всего получится? Шторм тоже может подарить надежду и веру. Просто потому, что штормы бывают разные.

Пы.Сы. Написано очень давно - лет 10 назад, когда и трава была зеленее и ...да ладно... Быть добру.

Так контурные плохо просматриваемые с земли пока никто не отменял.